Это она, крылатая богиня,
Что воспаряет над землей?
И с уст ее мне не сорвать аминя,
И был ли мой?
Это она, бескрылое исчадье,
Что тонким воем все наполнит вдруг?
Ищу ее, как то златое платье,
Что промелькнуло, озаряя все вокруг.
Я не хочу ее искать,
Но сердце в присутствии ее всплакнет.
И мне приходиться бежать,
И вечен хрустальный мой полет.
Стыжусь за столь интимные сонеты,
Краснею, шкрябая пером.
Мне кажется, пошлы мои куплеты,
Как карточный и не надежный дом.
А в этих строчках, я, боясь позора,
Так вам и не сказала, кто это «она».
Ведь глянет глаз чужой не хуже вора:
Любовь, то есть тягчайшая вина.
Это она? Из цикла
© Copyright: Алин Тэ, 2004
Свидетельство о публикации №104011501499
Свидетельство о публикации №104011501499
Рецензии