Жизнь, увы, не сложней, чем затёртый букварь,
Если в нём переставить все буквы.
Но по-прежнему, даже сквозь копоть и гарь,
Из лесов тянет запахом клюквы.
Постоянно торопимся всюду успеть.
Но куда с этим нажитым грузом?
Так смешные попытки с разбегу взлететь
Нам становятся вскоре обузой.
И смакуя мгновения редких побед
Над природою собственных бедствий,
Мы потом будем праздновать тысячи лет,
Отдавая как дар по наследству.
Будто все чудеса совершаются там,
Куда вход уже нам недоступен.
Почему так влечёт нас к нездешним богам,
А таких же своих мы не любим?
Жизнь, увы, не сложней...
© Copyright: Штайн Игорь, 2004
Свидетельство о публикации №104011400927
Свидетельство о публикации №104011400927
Рецензии