синее утро

День разбудит меня. Только день еще будет не скоро,
И шатаются сонные улицы в снежном белье,
Говорят с фонарями о желтом, гудят на пиле,
Ибо ветер, пурга и без четверти семь на земле,
Ибо синее-синее утро приветствует город.

Прогревайся, мой конь, снова надо циркачить по кругу:
С головою нырять в предписаний и сводок пласты,
Продавать натюрморты слепым, разводить холостых...
Пробка. Выхлопы вбок - как седые собачьи хвосты.
Рукоятка поводьев скрипит и морозит мне руку.

Надоело выстраивать, что я, и кто я, и с кем,
И носить сюртуки удивительно злого покроя.
Вот бы просто ценить дорогое блаженство покоя,
Хоть я толком уже не припомню, что это такое.
Может, капля на светло-зеленом щавельном листке?

Глянь-ка, сивка моя, втихаря просветлели проулки.
Мы теперь уже скоро проснемся, приедем - и все...
Ты раскручивай, день, золотое свое колесо.
Снова прыгаю внутрь, подставляя бумагам лицо:
Жухнет утренний сон. Затихают отставшие звуки.