Зуд пера

В убранстве зал, державный трон,
Сам Тамерлан в нем за роялью,
Его узнал я, это - он,
Хотя лицо прикрыл вуалью.

О, всемогущий человек!
С тобой давно я встречи ждал!
С тех пор идет уж новый век,
А старый - в прошлое попал…

Сонату начал медный Петр,
Трудов и мыслей меценат,
Натальи Пушкиной экс-свекор
До слез подростку-девке рад.

Протер очки топ-мальчик Поттер…
К кому ж из них мне подойти?
Кольнул улыбкой Голдуотер, -
Не след ли вовсе мне уйти?

Но тут же встряли возраженья:
"Сейчас, немедля, миг лови,
Упустишь милость провиденья,
Не возвратить, как ни зови".

Однако, кто же предо мною?
Великий царь? Волшебник Гарри?
Иль снова русскою грозою
Сенат стращает "ультра" Барри?

Иль справедливости любитель,
Сахибкиран Солнцеподобный?
Иль все же Пушкина родитель
Сует девчушке пряник сдобный?

В глаза вдруг брызнули софиты,
"Шолом!" - крик из окна кафе,
Вхожу туда, слегка сердитый
Навстречу мистер в галифе.

- Чингиз-ага де Тарекул?!

- Ну да, а с кем я честь имею?

- Аваз-Нурзеф аль Маматкул,
Простите, что держать вас смею.

- Не за "роялью", а "роялем", -
Поправлю вашу в мыслях речь,
И не пытайтесь дать "вуалем", -
Руслит нам следует беречь.

- Язык Руси - зеница ока,
Я, как и вы, mon cher Айтматов,
Провел в Москве свои два срока,
Без нас вовсю там кроют матом.

- Так вы сидели? Что за дело?

- Нет, я учился в эМ-Гэ-У,
Тогда душа моя горела:
Хочу писать да не могу.

- И что же? Вы переболели?
Теперь у вас иммунитет?

- Недуг врожденный еле-еле
Я, пересилив, стал…
       - Поэт?
- Спешить не буду звать стихами
Я здесь рифмачество свое,
Дань отдавать Прекрасной Даме,
Быть может, поздно…
       - Ё-моё!
Недуг божественный, врожденный
(Хочу я термин ваш учесть)
Вздыбить всегда способен волны,
Он - вечен, если только есть.
Но если ж нет его, то тут
Муз не спасет заморский грант,
Премьер вы иль ковёрный шут, -
Условье главное: талант!

- Но что же делать бесталанным,
В ком зуд писательства силен?

- Одно из двух: быть графоманом
Иль "зуд пера" - из сердца вон.

- Я написал роман…
       - В стихах?!

- Не Пушкин! Проза! Виноват…
Сей долгий труд… Не впопыхах…
Продуман… Словом, был бы рад…

- Хотите, чтобы я прочел?

- Того с поклоном я прошу,
Коль с вами миг счастливый свел…
Хотя напрасно ворошу
Я ваше время и покой:
Роман - из жизни прежних лет,
Не секс, не деньги, не разбой,
Но лишь любовь… Кто даст ответ,
Нужна ль сейчас такая проза?
Сошел с ума! А в те года…

- Да ныне манкуртов угроза
В сто крат опасней, чем тогда!
А посему…
       Но тут прервался
Наш психотронный диалог:
Я вздрогнул - сон и оборвался,
Продолжить я его не смог.

2003: 28-29.04., 19-26.10.