Комната, V. Nabokov - The room

Комната в отеле.Света нет.
Библия и книга телефонов.
Здесь недавно умирал поэт -
тихо, вдруг, не издавая стонов.


Зеркало и стул, кровать, окно,
за окном блестят ручьи дождя.
Кровью обливают - все равно.
В небе неупавшая звезда.

Нет кошмаров, слез, но мне не спится.
Кажется - сейчас произойдет:
потолка откроются границы,
и скелет оттуда упадет.

Я нащупал лампу и нашел
прямо над постелью, разбираю
надпись на стене карандашом
"Нелюбим, один... я умираю".

В комнате давяще-жутковато.
Кто ты был, не политый слезами?
Юный франт, узнавший слово "фатум"
или девушка с кошачьими глазами?

Может быть, едва он свет включал,
ярким красным светом ослепленный,
на стене картину проклинал -
взрыв хмельной кровоточащих кленов.

Стиль твой оценен, художник модный,
краски не испортят этих стен -
в два ряда краснеющие клены
на курорте, у речушки Глен.

Слишком очевидна смерть поэта.
Клены в пурпуре; нет выхода отсюда.
А его сознание одето
в темноту; погас его рассудок.

Жизнь играет реквием о душах.
Солнце не спешит сюда с Востока.
Сердце неизвестно, равнодушно,
нелюбимо, но - не одиноко.



                8.01.2004