Летописец судеб

В каморке без окон темно; на столе
Огарок свечи - вызов, брошенный мгле.
Мерцает, дрожит смелый тот огонёк,
Играется с ним озорной ветерок...

А в кресле сидит седовласый старик,
За жизнь он прочёл не одну сотню книг
И знания древних пронёс сквозь века.
Не тронула ум временная река.

И войны, и голод, и зверства царей
Старик наблюдал у открытых дверей.
На зло и жестокость печально взирал
И Летопись ночью при свечке  писал.

Он всех пережил, проводит он и нас.
Мы станем однажды частицами фраз,
Их старец бесстрастно учтёт в Книге той,
Где тысячи душ обрели свой покой...

Не бог, не судья он, судьбы не творец -
Всего лишь прилежный сказанья писец.
За то его Смерть-королева щадит,
Что память о подданных верно хранит.

Мудрец покачает слегка головой:
Бушует болезнь не сравнима с чумой,
Что видел уже... Снова кровь, боль и страх
Найдут отраженье на жёлтых листах...

Столетье пройдёт; он всё тем же пером
Отметит веков эпохальный разлом.
Падение лидера, гибель страны -
Не ново, лишь отзвук седой старины.