Немного о любви

Любовь замучена людьми.
Ее везде подстерегают.
Все говорят, что без любви
Не стоит жить. И повторяют,
Твердя без меры, без стыда:
«Любовь, любить, люблю» тогда,
Когда она там не бывала…
И чем сильнее заклинанье,
Тем меньше чувств и пониманья.

Он ее полюбил. Ее длинные ноги,
И грудей крутизну и ресничек длину,
Он страдал, Он хотел, Он мечтал хоть немного
Обладать этой формой, чтоб сделать жену.
Получилась семья – Он, Она и Сынишка,
Но теперь он мечтал… про подружкину грудь,
А Она, чтоб любил Он, все делала слишком,
И уходом пыталась Его припугнуть.
И копилась все днями, годами, веками…
Да, порой этот бред называют «любовь».
Ширпотреб никогда не украсишь словами
А любовь – это боль. Невозможная боль…

Он ее полюбил. Он сначала не понял
Отчего этот мир стал добрей и светлей,
Отчего это Он, и бездельник и соня,
Стал другим, стал собой, что увидел Он в Ней?
Он увидел глаза – две магнитные бездны,
Он не видел лица, да зачем оно им?
Он увидел ЛЮБОВЬ. А Она, если честно,
Не заметив Его, заболела другим…

Что же было потом? Развивать эту тему
Я сейчас не берусь – каждый видит свое,
Каждый вправе домыслить, любовь же нетленна,
И рождается в душах, достойных ее