Книга в пожелтевшем переплёте...

Мы пешки суетливых суток,
Мы дети собственных же снов,
Мы лепестки завядших незабудок,
Мы смысл недосказанности снов…

Страницы книги в пожелтевшем переплёте
И буквы в строках, стёртых у конца,
Всего лишь крылья улетевших самолётов
И года нашей смерти месяца…

Лишь миг в огромном скучном часе,
Лишь слог научных глупых фраз,
Лишь цвет в бездарной людной расе
И в старой книге маленький рассказ…

А жизнь – лишь книга в пожелтевшее переплёте,
А мы – всего лишь буквы строк…

Забудь про буквы, ведь на переплёте
Уже давно нас нет, истёк наш срок…

19.05.03

P.S. Это стихотворение
посвящается окончанию 8 учебного года,
и всем козлам, которые мне его испортили;
а именно: физичке и географу.,
всем хорошим чувакам (Хассе и химичке),
а также глупости школы и жизни в целом,
своей беспомощности/бестолковости (нужное подчеркнуть),
любимому в стихах Майорову, и всем,
включая Винни Пуха и всех-всех-всех…
Сабиру тоже за жизнь спасибо…