Мой поэт

Я не могу любить поэтов,
Когда они мне говорят,
Что все они - будто кометы
Иль нечто большее в сто крат.

Когда они, все струны разом
С своей души сорвав, кричат
Окровавленным метостазом,
Что ни один из них не рад

Поэтом быть, что это бремя
Их все сильнее тянет в ад,
Что скоро кончится их время,
Что им не нужен мармелад.
 
Нет, мой поэт - лишь мрачный гений
С печальным взглядом, бледным лбом.
Он слышит тихий шепот тени,
Он говорит со мной не ртом.

Я не могу терпеть поэтов,
Когда в лиловых пиджаках
Они приходят на банкеты
С довольной сытостью в зубах,

Когда седой уж гений рифмы
С почетным жиром на боках
Вещает мне про логарифмы
И жизнь свою на чердаках,

Когда апостольским сияньем
Сверкают лавры на висках,
И убивает обаяньем
Сластолюбивый вертопрах.

Нет, мой поэт всегда в потемках,
Раскрыв глаза, увидит свет
И прочь уйдет с гитарой звонкой
И в куртке с пачкой сигарет.