Мелодия грусти дождя

«А скрипач поигрывал на скрипке,
 Строил горы человечьих мук.
 И весь вечер вырывались струны
 Из его ошеломлённых рук.

 Скрипка, скрипка! Не могу я больше!
 Перестань, родимая, рыдать!
 Пусть тебя, как девушку нагую,
 До утра ласкает твой скрипач»

 

Мне дождь рассказал – он слышал легенду.
Прекрасную, словно гроза:
«В краях, где бывал, живёт Монорендо –
Скрипач, чьи большие глаза
Грустнее моих облаков предрассветных,
И чище всех вёсен слеза.

О, страстью запретной пылая,
Он любит свою госпожу.
Но королева, он знает,
Любовь не подарит пажу.

Слушая стон старой скрипки,
Смотрит она в темноту,
Пряча рыданья в улыбке:
Как ей сказать скрипачу?

Как ей во всём признаться?
Как ей себя понять?
Как научиться смеяться
В лица вельмож, не молчать?

Любит пажа королева?
Любит мужчину она!
Прочь предрассудки, и смело
(Женщина, не госпожа):

- Милый Морендо, Вы – гений!
- Право, Вы слишком добры!..
Друг мой… Он полон сомнений:
Не согласитесь ли Вы

Выслушать дерзких признаний
Смелый порыв? – вдруг она,
Полная смелых терзаний,
Всё для себя поняла:

- Вы так старались для друга?
Что же, мне, право, невмочь
Слушать признанья – натуга» -
Плача, рассказывал дождь.

Я у него спросила:
«Что же случилось потом?»
«Играла неутомимо
На венах, как струнах, смычком.

Морендо мелодию слышал.
В предсмертных муках дрожа,
Просила: «Люби меня, слышишь?
Лишь скрипка – твоя госпожа!»

Всю ночь разрывало мне сердце
Мелодия грусти дождя.
Мне снилось: лежит бездыханно
Она на руках скрипача…



«Плачь, скрипка моя, плачь!
Расскажи о том, как я тоскую!
Расскажи о ней, о любви моей.
Может быть, она ко мне вернётся»

(М. Шуфутинский «Плачь, скрипка!»)


Новороссийск,
4 декабря 2003 года.