***
Это сон, родная, это только сон,
Свет, изломанный коварным хрусталем.
Конфетти, в гостиной шум, бокалов звон –
Сон, навеянный усталым декабрем.
Мы так мало прошагали по тропе
В никуда и низачем, что скрип шагов,
Нами сделанных, еще летит к толпе
Провожающих нас в путь снеговиков.
Орган слуха, не настроенный на звук –
Вот цветок, что распускается внутри.
Его имя (не увижу, близорук)
Прочитай, когда наткнешься, и сотри.
Все-равно уже, ты слышишь: в с е - р а в н о…
Я смотрю назад, не ведая где вход.
В нашем времени все кончилось давно.
Здесь прошел всего один обычный год.
Мне б не знать тебя, не видеть, не уметь
В темноте твоей тибетской пропадать!..
Обжигают веки губы словно плеть….
Это сон, мой ангел?
Что же, будем спать…
Это сон, родная, это только сон...
© Copyright: Олег Кувшинов, 2004
Свидетельство о публикации №104010200823
Свидетельство о публикации №104010200823
Рецензии