А боль моя - моя беда

Какою Нежностью тебя мне приласкать сквозь эту даль,
Каким словам родиться здесь? Далёк божественный Грааль,
Глоток, откуда просветлял и делал истину простой,
И находились все слова, что нынче так нужны Родной…
Как я жалею иногда о строчках мнущих гладь листа:
В них больше силы и любви!.. А в этих… всё-таки не та…
Нельзя прижать листок к груди и строк нельзя поцеловать,
Иль провести по ним рукой и что-то большее понять,
С того, что где-то там, вдали ласкала их рука моя
И нежность впитана строкой, когда слеза… почти звеня
Их окропит, даря им боль: моей любви, моей тоски…
А лист, касаясь рук твоих… почти!.. касание руки
Моей… Не будет вечно даль так благосклонна, как теперь,
Но если я ещё живу – тебе я нужен. Боль потерь
И без меня, тебя найдёт, и что–то всё же отпустить
Тебе придётся… Это жизнь и как-то дальше нужно жить.
И что б я в строчки не вложил, какую б Нежность в них не вплёл –
Её не хватит… Ты прости, что поздно так тебя нашёл.
Что там осталось, от неё… от жизни ссуженной двоим.
Как не потратить бы и то в молчаньи… Ты прими таким,
Каков я есть, иль прогони. Не мне тебя судить за то,
Что ты не выберешь меня. Приму… смирюсь: не повезло,
Но буду с Нежностью любить!.. не прикасаясь никогда
К твоей судьбе – она твоя. Моя же боль – моя беда…