Моя мне лира говорила:
«Что ты поэт сегодня пал!» -
И стих безмолвный твой, как дымка,
При ветре без следа пропал.
Развеян был он без известно,
Не удержался на ногах.
Теперь служил он только ветру,
Тому что нес его в руках.
Лишь ветру было интересно,
О чём болит душа твоя.
И где-то, может, в поднебесье
Раскрыл он тайну для себя.
И веет ветер на просторах.
Несёт он стих в своих руках.
И не откроет тайну в спорах.
Откроет только лишь в глазах.
В глазах, в глазах своих туманных
В которых он уж не одну,
Он не одну такую тайну
Носил себе да на беду.
Ветер
© Copyright: Liar, 2003
Свидетельство о публикации №103123100709
Свидетельство о публикации №103123100709
Рецензии