Письмо не Онегина к Татьяне

Суббота. Вечер. Мысли-гады
Все разбежались, кто куда.
Одни к тебе, другие б рады,
Но что-то тянет их туда,
Где нет мечты, где лишь синицы,
Щебечут и клюют крупицы
Осколков сердца, жадно очень.
И так я мыслю очень часто, между прочим.
«Чего ж так мрачно» - спросишь ты.
Я не отвечу сразу, сложно как-то,
К тому же это и бестактно.
Но суть скажу – «Мои мечты».
Они с тобой, о как прекрасно,
А может все это напрасно?

Люблю тебя я, Сонечко, безумно!
Опять бумажное признанье.
«Опомнись, это не разумно.
Ведь между вами расстоянье.
В годах измерять, или в километрах?
А может вспомнить нам о ветрах,
Что у девчонки в голове в ...надцать лет?»
Такой я часто слушаю совет.
Есть правда в этом, я не спорю,
А толку спорить, только пыль гонять.
Любовь советами, друзья, вам не унять.
Но как мне выпустить её на волю?
Вот вопрос.
Но видимо, я до ответа не дорос.

А правда, что правдивее всех правд, проста.
Я просто, Танечка, тебя люблю!
И каждый миг мне пустота,
Когда тебе об этом я не говорю.
Не терпелив я, правда тоже.
Ты хочешь, как у всех , быть может.
Но я такой, и нет во мне другого,
А может, ты рисуешь вовсе не такого
Как я? И в сердце у тебя
Быть может, есть иной,
И жизнь ты мыслишь с ним, а не со мной.
А может, ты живёшь и не любя?
Конец. Тебя я больше не займу.
P.s. Реакцию твою любую я приму.