Книга

Шелест книги раздался – в хрустящей перине,
Испещрённой значками, изломами линий,
Мягко дремлет крылатая мысль и, с зевками,
Понемногу проснувшись, набора зрачками

В нас посмотрит, оценит, скептически хмыкнет,
И закрытой страницей когда-нибудь рыкнет…
Ты читаешь её лишь от корки до корки,
А она тебя – глубже, до маленькой норки

Здравых смыслов, итогов нейронных соцветий,
Перископа ума и, в квадратном билете
Её тела – компостером, штампом, печатью
Всё проставлено – кто ты, твой вес и караты…

Нету книги такой – всё придумал я, sorry,
До сих пор, mon ami, пребывает в наборе
В типографии дней эта книга. Когда-то
Ты напишешь её, как укажет твой фатум,

Подмешав в чёрный шрифт запах мартовской ночи,
А в пробелы – разлук, размышленья – в отточья,
Раскатавши в листы свои дни тонким тестом,
Ты запустишь их ввысь – самолётом… На месте

Целлюлозной ботвы прорастут корешками
Твои лики и кровь и, листами – снежками
Шлёпнешь ты себя под острый нож гильотины,
И, улыбкой блеснув, на квадратики линий

Разопнёт она свет чуть шершавой бумаги,
И подарит, шутя, чуть побольше отваги
Твоим мыслям, глазам, и немножко надежды
На дела, что всегда - безнадёжны… Как прежде…


28 декабря 2003 г.
Киев.