Ты когда-нибудь думал,
что все мы умрем.
Ты помыслить бы смог,
Что всех нас не станет.
Что ходящие ныче,
По древу главных дорог,
Успокоят свой бег
На обочине жизни.
Это просто и глупо,
Но простить не могу.
И понять для меня,
нет уже силы.
Мы прошли сотни комнат
И сотни дорог
И все были мы так мятежны.
А сейчас только кран о чем-то поет.
Ты умираешь и это конечно.
Последние минуты
© Copyright: Настырная, 2003
Свидетельство о публикации №103122800667
Свидетельство о публикации №103122800667
Рецензии