О разном...

Всем тем, с кем бродил в геопартиях.
 Дыханье забивала мошкара
И не спасал, слезя  глаза, нам дым костра.
Будили нас, токую, косачи ,
Туман, пробравшись к нам в палатки от реки.
Сжигал нам  кожу раскалённый небосвод,
Тисками холода сжимал нам ноги горных речек брод.
Искали мы, что спрятано Творцом
И что природой укрывалось под замком.
Путь преграждала горная гряда,
Болот трясина и речная полынья.
Всегда был труден путь—ключи найти,
Мы находили —и вскрывали кладовые у Земли.



Светлой памяти В.С. Высоцкого.

Я сегодня другие песни слушаю, например, «Как убили негра»,
Или, что у кого-то подруга оказалась классная стерва.
Рвут динамики вопли  «фанерные», не щадя молодых мозгов,
И качается зал обкуренный  в свете зажигалочных огоньков.
Уж сколько лет на Ваганьковском  кладбище, раньше срока уйдя на покой,
Лежит тот, чьи песни звали нас,.сегодняшних  с безразличием в бой.
Его песни звучали в подвалах, в кабинетах, закрытых для всех,
Они Душам спать не давали, в них смешались и горе и смех.
Напевал их, сгоняя дрему, магаданский и чуйский шофёр,
Про цветы на полоске нейтральной пел в Афгане их русский сапёр.
Они сталью словесной врубались, расчленяя мещанский покой,
И беззвучно плакали пьяницы с не пропитой ещё душой.


Обнажёнными нервами я когда-то писал,
Сердца боль и души стихам отдавал.
Но упрятаны нервы, заглушена боль,
На прошлого раны не сыплю я соль.
И лежит одиноко стопка чистых листов,
Ожидая напрасно строчек новых стихов.