Грустная история

-Ой, ты, ветер, кудревласый молодец,
Разгулялся, разошелся, сорванец!
Стал березе длинны косы расплетать,
Белостволую ласкать и целовать.
Растревожил изумрудную мою,
Раззадорил,  тонковетвую мою.
Ей на ушко речи сладкие шептал,
В дивном вальсе с нею танцевал.
Закружил ее, голубушку мою.
Заломил ее, сударушку мою.
Наклонилась, надорвалася краса,
Потекла по стволу теплая слеза.
- Где ты, ветер, друг мой ветерок?
Нет его. Умчался далеко.
Ну попробуй, отыщи - ка ты его.
А березка, резнолистная моя,
Долго плакала, слезу листвой тая.
- Где ты, милый? Отчего так поступил?
Или дар тебе березовый не мил?
Вспомни речи, что ночами говорил.
Милый, милый, неужели не любил?
- Ну, ответь же, ветер, сумасброд!
Только ветер ей ответа не дает.
Закручинилась, иссяклась, извелась,
Так закончилась березовая страсть.
Ветви тонки на груди своей скрестя,
Средь подруг стоит в тумане забытья,
Головой своей качая над землей,
Слезы редкие роняя раз иной.
Боль ее, увы, не исцелить.
Ей о том, что было не забыть.
Так стоит она, березушка моя,
Белолика грустноокая одна.