Утро написано маслом по серому небу.
Словно великий художник творил бутерброд.
Звёзды последние - крошки случайные хлеба -
Жадное солнце смахнуло в пылающий рот.
Пенка кофейная облачных телодвижений
Нервно взлохмачена ложечкой южных ветров.
И аромат, проникая сквозь сетку мгновений,
С курса сбивает домой торопящихся сов.
Звуки рассвета упруги и рвутся так звонко,
Что далеко-далеко, за пределами сна,
Эхом печальным в глазах лучезарных ребёнка
Медленно падают в вечность до самого дна.
Время ещё не спешит и не дёргает стрелки.
Как капитан замерла у штурвала Судьбы.
Смотрит как птицы, на плоской небесной тарелке,
В клювики прячут осколочки млечной воды.
Замер Всевышний на гребне четвёртой октавы.
Чтобы сорваться в фальцет, улыбнувшись в усы.
Только в заветных лугах изумрудные травы
Бережно будут хранить слёзы первой росы...
Утро написано маслом...
© Copyright: Андрей В.Карасёв, 2003
Свидетельство о публикации №103122601401
Свидетельство о публикации №103122601401
Рецензии