Натюрморт
Отболею изжеванной коркой лимона,
И отпустит крыло полусгнивший капкан,
Алчный мытарь слезы, крика, ропота, стона.
С силой скатерть стяну с серебристой каймой,
Потускневшие краски уже не тревожат.
Кем ты был для меня? Наказаньем, мольбой,
Злым сомненьем, что малые горести множит.
Я теперь понимаю, на старом холсте
Не застывшая жизнь, а мое безрассудство,
Задержаться бы каплями в быстром мазке,
Что, наполнив бокал, никогда не прольются.
Август 1993
Свидетельство о публикации №103122601070