От третьего лица...

Это странная история...наверное слишком странная,чтобы быть расказанной из первых  уст...
Порывы ветра и снопы разноцветных искр вместе с большими хлопьями снега легко проникали сквозь неплотно прикрытые ставни,со звонким дребезгом распахивая их настежь и словно крыльями взмахивая хлипкими бумажными занавесками...
Это место было похоже на заброшенный кукольный домик...Ровные контуры немногочисленной мебели покрывали куски белоснежной материи и кое-где полупрозрачного целлофана,поскрипывающие половицы,укрывшиеся от ветра под слоем пыли...Притулившийся в углу камин из белого гипса и гранита,сохранивший горделивую простоту линий,баюкающий в своих каменных ладонях остатки белесого пепла и обрывки недотлевшей бумаги...Остатки изрядно потрепанных и вырванных листов  были беспорядочно разбросанны по комнате...на белых покрывалах,на полу,за батареей и там,куда их только увлек ветер...увядшие ветки Саккуры,покрытые перелевающимися иголками инея,больше напоминающие каменные,сведенные болью пальцы, устало опустились на подоконник и лишь изредка подрагивали на морозном воздухе...В комнате пахло...белоснежной смертью
И он чувствовал это...так же хорошо,как чувствовал ауру своего нового пристанища...Новой обители,покинутой людьми...Он устал,он был падшим,давно сложил серые крылья и сквозь налившиеся свинцом веки взирал на окружающую его действительность...
Он пришел незаметно,но даже тогда,комната почувствовала его...Он попытался слиться с аурой этого странного существа,протянув к ней тонкие нити своего сознания,пытаясь оплести,заманить,заставить признать себя...Пару дней существо сопротивлялась незванному гостю,оно кололо его жалом недоверия,душило презрением...Но незнакомец был Падшим...Он с легкостью успокоил существо,гладя смертоносные жала,словно маленького  пушистого зверька,уговаривая расслабиться,забыться...и комната подалась...Она прогнулась под натиском незнакомца,принимая его в себя,обвалакивая теплом... больничной белизной...На пару мгновений...бесподобно сладких и тягучих,они стали единым целым...И через пару мгновений он убил ее...так легко...всего-лишь сжав пару нитей ее сознания...Он остался один,он упивался одиночеством...Он был ангелом...и он был Падшим...
----------------------------------------------------------
В этот день он сидел на краю кровати,под марлевым пологом,распластав свои серые,призрачные крылья по белому покрывалу...
На его спину и плечи мягко опускался снег,седыми прядями располосовывая почти прозрачную поверхность кожи...
Вот уже несколько дней,Падший разбирал изуродованные временем и огнем страницы,перебирал их в длинных пальцах,словно диковинные манускрипты,иногда отбрасывал в сторону,будто не желая показывать свой интерес к груде бумажек...Но неизменно,вновь и вновь возвращался к ним...
Беспорядочно разбросанные страницы,взволнованный мелкий почерк и остатки пепла и слез влекли Ангела...
Все человеческое уже давно потеряло для него смысл,эмоции,чувства,лица...добро и зло слились  в череду смутно-размытых воспоминаний...Того,что скорее всего когда-то случилось вовсе не с ним,а уж тем более не в этой жизни...не на этом жестоком небе...
Хотя ,даже понятие жестокости постепенно потеряло свой изначальный смысл...
Утратило границы....
По началу,он смотрел сквозь бумагу,смотрел на снег,на струи ветра,врывающиеся мимо стекол...Но его глаза постепенно все больше фокусировались на сбивчивом ряде чернил,шероховатой поверхности бумаги...
То,что он бережно держал в своих ладонях,было осколками чьей-то жизни,осколками,написанными от третьего лица...
Падший судорожно пытался восстановить последовательность написанного,выискивая бреши,но повествование было слишком хаотичным,чтобы организовать листы в некое подобие упорядоченной книги...

Ангел попытался воссоздать потерянные записи из пепла,для этого он разжег в камине белое пламя временной петли и сосредоточенно выдувал изо льда  ровные ряды букв...Но стоило только письменам коснуться листа,как они рассыпались стеклянными искрами.
Бумаги...Ими он стал одержим в последнее время...
Днем он укрывался от солнечного света за кроватью,чертя на белоснежной стене причудливые узоры пыли...А ночью,он зажигал свечи,стоявшие возле трупика Саккуры на паркете...Он боялся зажечь камин,боялся спугнуть атмосферу,заполняющую комнату,разбередить святыню...исток...и гроб...той истории,которую он так жаждал познать...
Прошло не мало времени,прежде чем история открылась ему,прежде чем он смог разобрать написанное....по букве,по строчке...
Эта была жизнь...Жизнь женщины,красивой и холодной как лед...словно хрустальная статуэтка...она была совершенна и неприступна...
Жизнь Мужчины...Страстного и непостоянного как Пламя... он был чарующ и внезапен...
Жизни многих других,населяющие страницы странного дневника...Но в нем не было ни слова...об авторе...В дневнике была жизнь от третьего лица...интересно..бывает ли такой смерть?
---------------------------------------------------
Прозрачными пальцами Ангел бережно перелистывал листы, жадно вглядываясь в строки... Надежда перемешивалась с болью, веру поглощала неизбежность - чувства захлестывали друг -друга в его Падшей душе, когда он читал дневник... Чувства... от третьего лица...
Он боялся,что через пару мгновений страницы рассыпятся в его ладонях прахом...или вспорхнут с его пальцев стаями перламутровых мотыльков,исчезая за приоткрытым окном...Он впитывал историю, она дрожащими вспышками пробегала по его венам, замирая где-то в сердце щемящей безысходностью...
ему казалось,что нечто подобное происходило с ним....когда -то...в иной жизни...в иных мыслях ...мыслях от третьего лица...