Поэт

Ты не рожден, поэт, для мира,
Для пошлых сцен и мелких склок.
Твоя святыня – это лира,
И средь людей ты одинок.

И в этом – горькая отрада,
И ты таишь ее от всех.
Твоя печальная услада –
Прекрасной музы дивный смех.

В душе ранимой и великой
Твой редкий жребий освящен.
А в этом мире все двулико –
Огонь и лед, она и он.

И в споре двух противоречий –
Загадка тайны бытия.
Но ты, поэт, судьбой отмечен,
Вмещает все душа твоя.

О, ты рожден не для неволи!
Любовью неба осенен,
Поэт рожден для лучшей доли –
В нем – «да» и «нет», она и он.

Ты знаешь, не твое блаженство –
Любить в пол-сердца, есть и спать,
И не стремиться к совершенству,
И о небесном не вздыхать.

Пусть полюс к полюсу стремится,
Экстаз предчувствуя, примкнуть.
Но ты есть плюс, и ты же – минус,
Тебе другой назначен путь.

Душе, мятущейся в пространстве,
Рождают сладостный причал
В твоем сознанье ритм и рифма,
Как единенье двух начал.

В своем возвышенном страданье
Стоишь ты, всем ветрам открыт,
И в затуманенном сознанье
Вопрос мучительно звенит.

А рифмы с ритмами сплетаясь,
Рождают тьму, рождают свет,
И, вдохновеньем озаряясь,
Тебе на все дают ответ.