На старте далеко

На старте далеко на горизонте над побелевшим на зиму, как заяц беляк, морем вспыхивают раскаленные нитеиглы молний. Тихо. Пока тихо. Совсем никого. Променадость слегка влажная и пустая. Даже фонари не зажгли - как в покинутом на ночь зоопарке, оставили в качестве дежурного освещения луну и немногие (не спрятанные по карманам кучевых облаков) звезды... Я проснулся впервые за несколько лет совсем один.
Сильные, красивые божьи Ангелы со своими байковыми смирительными рубашками остались по другую сторону наступившего дня. По другую сторону забора _бардо_затянувшегося_сна_. Небесный огонь накрывающий вспышками морской горизонт покрывает кожу смотрящего приятными пупырышками. Ничего нигде не болит. В мозгу разливается х о р о ш о и п р а в и л ь н о. Время придумали больные. Оно совсем ничего не значит... Через пять, через 1Х лет, красные огни застывшие в 80 метрах от песчанного дна штыри-антены Кармели будут так же молчаливо помнить как же все это было, как проносились мимо (иногда даже много выше _над_) разноцветные (как картинки в детских книжках) искуственные (немного неловкие) цветоптицы из веревок, тряпок и мяса с глазами...

Все что отпущено, что оставлено, навсегда поселяется глубоко внутри, пускает каменные, неподвижные корни. Лети прочь яркая цветоптица. Поройся своим тряпошным телом в разнообразных комбинациях кисляков и термиков года. Вали в свой такой важный для тебя маршрут. Ты все равно вернешься. Ты никогда не сможешь ни забыть, ни простить сорванное впервые высоко надо мной полкрыла... Тебе захочется притаиться, приготовиться к маневру, и используя мои зеркальные грани, безопасно подниматься для его осуществления вверх, смотреться в свое отражение, растворенное в закатном рисунке пупырышков и судорог моей стекло-бетонной кожи... Отдыхать от полученных бесценных знаний и навыков. И я сразу узнаю тебя _по_полетке_, по увеличивающейся в моем направлении цветной, видной издалека точке. По твоей манере отпустив клеванты "да хоть трава не расти" ненапряжно и красиво с большим запасом обходить все движущееся с тобой в одном направлении...

Даже камни, даже камни, всегда когда хотят что то оставить себе, похоронить, сохранить навсегда, так делают. Камни водовода в Кейсарии. Не имея возможности влиять ни на что, они впитывают все то, что к ним прикасалось за крайние 2К года. Впитывают своей холодной кожей. Растворяют своей неподвижной, несгибаемой сговорчивостью и немного шершавой на ощупь добротой. Нечего объяснять. Не о чем говорить. Не с кем говорить, вы мелькаете вокруг слишком быстро. Только терять. Терять. Терять. Теряя, становиться этим самым потерянным во времени потерявшимся. Сделать так, чтобы время забыло о своем существовании. Казнить время, вначале отрезав ему язык. Проникнуть вовнутрь процесса теряния, стать им, поломать его изнутри тем что, нет и не было никогда того, кто теряет. Продолжать терять после этого открытия. Терять чисто и незаинтересованно в результате потери. Как удивительно! По капельке. Терять по маленькой капельке словояда звуков проникающих через барабанные перепонки вовнутрь, в мозг, в немясное сознание. Терять по капельке, с шорохом молчания, заменившим собой запутавшийся в проводах бесконечной длины, далекий (чуть-чуть не уверенный в том, что она говорит) голос отчаянной
летуньи-лгуньи...