В моих глазах

Улица. Смеркается. Зима. Пасмурная, серая погода. Снег. В глазах всё расплывается, теряя свою былую чёткость. От людей, кошек, собак, машин и ещё всякой земной и противной дряни остаются лишь одноцветные неясные силуэты, растекающиеся пятнами в пространстве. Неизменно чёткими и живыми остаются серое, шевелящееся небо да стаи ворон – чёрные, хорошо различимые на грязно-сером фоне фигуры.
Темнеет. Пространство как будто концентрируется вокруг каждого силуэта, придавая ему чёткие контуры и плотность. Всё постепенно становится на свои места. Вся грязь этого мира выступает на поверхность уже не смазанными пятнами, а определёнными существами. Например, лужами, порытыми ломаным льдом.
Ночь. Над городом Красное Небо. Почему оно красное?! Каждый раз, проходя в это время угрюмым зимним вечером по улице и глядя на небо, я задаюсь этим вопросом.                -Это от фонарей, - подсказывает мне кто-то   изнутри.               
–Да знаю я, ты чё меня за дурака держишь что ли?! – отвечаю я. Но не могу поверить, и каждый раз снова задаю себе этот вопрос.
Ночь. На город падает снег, виляя своим белым пушистым хвостом по переулкам. Очень интересное это явление – снег... Снег как человек (ну не рифма ли?).
Первый снег можно сравнить с новорожденным. Он чист и наивен. Ему всё ново. Он ничегошеньки ещё не знает об этой жизни. И пытается познать. Бывает, получается. Но чаще он просто начинает таять, а потом, с понижением температуры, резко замерзает и становится льдом. Не зря про некоторых людей говорят: «Сердце – лёд». Есть ещё вариант, что он остаётся чист, но долго не держится, и всё равно тает, не успев насладиться жизнью сполна, не успев сдышать отложенного на него запаса воздуха. Есть такое и в людях. Но такие обычно долго не живут. Но чаще всего бывает, к сожаленью, что, бывший когда-то чистым и новым, снег больше не выпадает. По нему ходят, его утрамбовывают, и каждый оставляет на нём свой грязный след. И каждый норовит его оставить там, где ещё снег чист. Также маленький человечек растёт, а на него с каждым годом другие, взрослые дяди и тёти всё больше выливается всякой мрази этого мира. Он плачет, но не может бороться. Он не в силах противостоять большинству. И вот он стареет, и уже мы видим: вот он и сам поливает вновь пришедших тем, чем поливали в своё время его: «Нате вам, молодёжь! Глядите, с кого пример брать!»
Грустно, пакостно и нехорошо от таких размышлений делается.

***
Из темноты надвигаются жёлтые, будто одурманенные запахом марихуаны, дикие и зло смеющиеся зрачки автомобильных фар...
Утро. Светает. В глазах всё расплывается...
Утро и сумерки – часы перехода из были в миф, из реальности – в пропасть...