Письмо

...так ты живешь, спрашивая у теней на потолках, почему же ты так несчастна, разгадывая свои сны, которыена самом деле лишь отголоски твоей ноябрьской печали.
боишься сделать шаг в сторону, опасаясь увязнуть в болоте, тебе отовсюду видятся мутные омуты, похожие на темные зрачки.
но на самом деле ты все больше застываешь в безопасности и вечности, они сгущаются вокруг тебя как туман, и уже не видно ничего кроме.
ты это понимаешь и тебе больно, и ты опять засыпаешь вселенную глупыми вопросами, замыкая тем самым круг на своем сердце.
ты все ждешь, что кто-то сильный подхватит тебя с твоего лазурного пьедестала, но не поднимешь даже руку, чтобы призвать его - ты неподвижна, как бронзовая статуя.
люди, которые тебя окружают, сами видят в тебе крылатого всадника и просят о помощи, потому что ты надела маску из паутину и поймала туда все настоящие мысли
ты не можешь им помочь, пошевелив ресницей - ты слишком боишься
и если я пришлю тебе нож, чтобы разрезать твою тишину,
твои пальцы не сомкнутся на рукояти.
мне так жаль, потоому что тебе было дано писать на стеклянных стенах вселенной, придавая миру новое звучание.
но эти звуки умирают за твоими захлопнутыми веками
я пришлю тебе нож как новогодний подарок
может, вырежешь себе на память деревянное сердце