***

Среди суровых гор, и в стужу, и в жару
Рос одинокий куст, качаясь на ветру.
Он дик был и колюч, и чах средь гордых скал.
Он жизни не любил, и смерти не искал.

Что жизнь? Она пуста. Ни капли смысла в ней.
То ветер послабей, то ветер посильней.
То нежный летний дождь омоет и польет,
То ураганный вихрь все листья оборвет.

В тот миг, когда готов уже он смерть принять,
Жестокая судьба дарует жизнь опять.
Что смерть? Она придет. Не надо к ней спешить.
Коль жизнь уже дана, то надо бы дожить.

Так жил он, не живя. Страдал, но не роптал –
Колючий дикий куст средь равнодушных скал.
Но грезился ему чудесный райский сад,
Где мог бы он надеть зеленый свой наряд.

Где солнце будет куст лелеять и ласкать,
А нежный ветерок – листвой его шуршать,
Где будут птицы петь небесной красоты.
Там был бы счастлив он. Но сбудутся ль мечты?

Но ветер, как всегда, мечтанья разгонял,
Он бился и свистел средь гордых мрачных скал.
Корнями впившись в грунт, метался снова куст,
  Метался и терял листву под веток хруст.

Он мог уже давно бороться перестать,
Но думал: «Смерть придет. Зачем же к ней бежать?
Пусть жизнь моя пуста – смирюсь и буду жить.
Пусть дразнит счастьем смерть – не стану к ней спешить.»