И не смотрите на меня сейчас!

Исчезает, догорает сигарета, мать ее...
Что еще, ну что еще?
Чертовы ступени!
И эта гребаная тишина,
этот противный треск лифта,
Этот снег за окном. Пшло оно все.
И звонить - хочется.
И звонить - страшно.
Потому что это никому не нужно.
Мне нужно. А никому не нужно.
Завтра, скорее бы завтра наступило.
Утро оно хоть легче.
А что, если кожу на руке прожечь?
Дым, кстати, густой такой...
что ему от меня надо?
А мнееее?
Какого хрена мне надо от этого дыма?
Что, он меня вытянет?
Где-то... там...
Ааааааааааааааааааааааааааааааааааааа-а..!
Это всего-то в нескольких кварталах.
Три-четыре каких-то сраных квартала.
Или телефон. Семь паршивых цифр. Но нет.!
Где там, зачем оно? Зачем это?
Такое далекое приблизилось...
Ай, дрянь, обжегся!
Сладкая боль-то.
Приблизилось, говорю, далекое.
Четыре тысячи километров превратились
В два-три квартала. И что?
ЧТо-чТо-Чттттто? С того то?
Звонить - не звонить.
Звонить - не звонить!
Чет-нечет...
Кубики бросить что-ли.
А что сказать?
Дайте мне свободы, ветра, хоть немного.
Дайте мне силы, метели, хоть до завтра.
До серого утра...
Дьявол бы побрал этот дым...
Сигарета...
Догорает.
Мать ее.