Не травите мне душу собаками,
Не динамьте и не пресекайте,
На пучине, засоренной шлаками
Моим мыслям раскинуться дайте,
Прорасти, расцвести и размножиться
И плоды принести долгожданные…
Только, что-то сердечко тревожится
И не крошится почва желанная.
Камнем встала, напористым, глиняным,
Запеклась и – ни трещинки – корни дать.
Распустились, витые и длинные.
А от почвы питанья – ни дать, ни взять.
И приходится мне – сухим древом,
То в стрелу, то в сучок извиваться
И давиться бессильным гневом,
Лишь песком да суглинком питаться.
Но, бывает, засушливой ноченькой,
Вижу сны о тропических климатах,
О земле, что дождями промочена,
И о пчёлах, что вьются в цветах моих.
И тогда прибавляется сил моим
Корням – землю крошить да растрачивать.
И растёт вера в то, что когда-нибудь
Я смогу довершить то, что начато!
Почва
© Copyright: Юрий Здетоветский, 2003
Свидетельство о публикации №103122201432
Свидетельство о публикации №103122201432
Рецензии