Сорок лет

                "Я никогда не думал про года,
                Года проходят - вроде не беда,
                Но вот ушла под камушки вода,
                И это, к сожаленью, навсегда..."
                (А. Макаревич)

Время - вот торопливая сволочь -
Намело на виски серебра,
И услужливо времени в помощь
Память, чтоб не видать ей добра,
Воскрешает былого, каналья,
Удальства галерею картин,
Дух мой млад, да вот из зазеркалья
Смотрит взрослый, солидный кретин.
Сорок лет, издевательски скалясь,
Корчат рожи мне из-за угла,
Два шага мне пройти к ним осталось,
Что ж ты, молодость, так подвела?
Втихаря соскочила в дороге,
Подло бросив меня, дурака,
Хоть упруги еще мои ноги,
Да вот ноша уже не легка.
Я и сделать-то толком не сделал
Половины того, что мечтал,
В то, что все впереди, глупо верил,
Что ж я так сам себя наказал?
Все уже позади оказалось,
Впереди - геморрой и клистир.
Может, все-таки что-то осталось,
Подождет пока теплый сортир?
Бесконечность и Вечность, подруги,
Отстраненно взирают на нас,
Им до фени все наши потуги
В безучастном разрезе их глаз.
Я по жизни не нытик, поверте,
И не то, чтобы страх помереть,
Я ведь вовсе пишу не о смерти -
Просто, блин, неохота стареть.
               
                1997