Я хотел назваться Блоком,
Но боялся – выйдет боком.
Стал бы я домашний Блок,
А стихов писать не смог.
И подумал я, однако,
Что не хуже Пастернака,
У меня ведь то и дело
На столе свеча горела.
И не зря свой стих уродский
Я уродовал, как Бродский.
Обо мне забывших вовсе
Можно ведь составить волость.
Я, в плечо уткнувшись няне,
Выл, как Игорь Северянин.
Я ведь тоже в мыльной пене
Всем доказывал свой гений.
А проснувшись в воскресенье,
Я подрался, как Есенин.
И моей рябины куст
Был и холоден, и пуст.
Не страшася жизни плотской,
Водку пил я, как Высоцкий.
Удержав коней, как дни,
Я орал: "Повремени!"
Не боясь прикрыться штампом,
Я рядился Мандельштамом,
И меня хромые кони ж
Поутру везли в Воронеж.
И амур, тупой малыш,
Всё казал мне грязный шиш.
Но когда устал от фиги,
Понял я, что просто Кригер.
2.12.2000
Я хотел назваться Блоком, но боялся - выйдет боком...
© Copyright: Борис Кригер, 2003
Свидетельство о публикации №103122100456
Свидетельство о публикации №103122100456
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.