Сон

Возвратите мне эту песню,
Я ее еще не допела.
Искололи отточенной местью
Мое тонко-бумажное тело.

Я войду в этот двор заросший
И, откинув зелень листов,
Сквозь соленые брызги брошусь
В свой последний из родников.


Рецензии