О погибшей мечте

Я умирал столько раз и был поднят опять,
Мне говорили: “Рано” и возвращали назад,
Дымка тумана, слабый стук в груди,
Моя душа сбивается с пути.
Поближе к пустоте, чтоб сгинуть во тьме,
Никому не открылся, только луне,
Ей рассказал я о своей чистой мечте,
Открыл блаженно сердце навстречу красоте,
Но никогда не любил я и был сам по себе,
Дорожил своей свободой, рвался к высоте,
По крутым дорогам горным, шёл к своей мечте,
Я не знал, но видно боги видят в темноте,
В вечном гоне по жизни я, да и по судьбе,
Столько сил, здоровья, нервов отдано борьбе.

Пришла тоска, что прогоняет сон,
Не буду зажигать ни ламп, ни тусклых свеч огонь,
В себя воткну я нож беззвучно, в тишине,
Дух, как мрак ночной, рассеется везде,
И не оставив следа на дикой траве.

Я умирал столько раз, но это в последний,
Наверно смотрел я на звезды, что были надеждой,
Хоть сердце сражалось иак яро, мятежно-
Расстался я с жизнью, как со старой одеждой.
Но умер не я, погибла мечта моя,
А вслед за ней ушла и душа.