Плащаница

Есть город на Земле один;
                Он называется Турин,
Он по размерам не столица,
                Но в нём хранится Плащаница,
Хранят её две тыщи лет,
                На ней Иисуса есть портрет,
Простое полотно льняное,
                Печальный траурный наряд.
Лежало тело молодое,
                Последний совершён обряд
В крови, и волосы, и борода,
                И правый глаз закрытый навсегда,
А левый слабо приоткрыт,
                Как будто жизнь еще не спит.
Над левой бровью капля крови,
                Она дороже всей земной любови.
Нос от удара весь разбит;
                Щека припухла с левой стороны,
И четко ссадины видны.
                Рот изумительный и горький,
И подбородок ярко очерчён,
                Прекрасный образ благородный,
Он Сыном Божьим наречён.
                За что распяли Его люди,
В чём Сына Божьего вина?
                И казнь Его вершат иуды,
И смерть услада им сполна.
                Но как убийцы ни старались,
Не погасили Свет Святой,
                Они в презрении остались,
И Свет нам светит, Неземной.
                Сразился с похотью Он мира
И в этой схватке победил,
                Другого не ищите вы кумира,
За все грехи Он заплатил.
                Свершилась казнь, Иисус распят,
Конец Его страданьям
                И тайно ночью с креста снят,
Исполнилось предание.
                Он был завёрнут в полотно
Друзьями, не врагами,
                Теперь известное оно,
Хранят его веками.
                Идут к Святыне на поклон
Людей бледнеют лица,
                О ней в народе говорят:
«Христова Плащаница».
                Прошло немало поколений,
Но живо старое вино,
                И светит Свет Его учений,
И в память, Лик и Полотно.