Вот кружится по спирали
Мотылек.
Человеческой морали
Он далек.
Как калека,
Тихо крыльями шуршит.
Человека
За столом он не смешит.
Тот, что умер при сражении
С врагом.
Тот, что замер при движении
Бегом.
Он стенает
И как женщина кричит.
Но не знает,
Что для бога он молчит.
Он застыл, как жук в кристалле;
Слышит стук.
И страшнее блеска стали
Этот звук.
Он ночами
Горько плачет при луне
И с речами
Обращается к стене.
Но одно ему в печали
Невдомек:
Все кружится по спирали
Мотылек…
Проклятый
© Copyright: Григорий Быстров, 2003
Свидетельство о публикации №103122000439
Свидетельство о публикации №103122000439
Рецензии