Топь

   Пропадаешь и снова не попадаешь. Сквозь пилораму в развешенные кем-то неаккуратно тряпки. К тебе на улице подходят два парня, один из них просит сигарету. Мое письмо к тебе вернулось с пометкой «спам». Распростертые руки. В глубине унитаза ищут науки. Молчи. Это лишь ветер принес ожидание ската, поглубже заглянув за черту не нарисованного будильника.

   Каждый, кто пришел сюда однажды, оставил мне синяк, запустив монеткой. Четче убегай. За поворотом экскаватор. Не засекая на наших лицах. Тупичковая ситуация. Когда выглянув из-за столба я не увидел ожиданного. Старания впрок на поверхности киселя…

   Носки в пылесосе – трагедия всей моей жизни. Кризис исследовательской тяги, перебитой чистой струи, и конечно я не дотянусь до выключателя. Воем. По стене ползет муравей, знакомый до рези в глазах. Или после долгой разлуки снова привычно пну любимую собаку.

   Каждый раз в такой погожий денек мы просыпаемся с мыслью пойти ловить прутиков. Не важно, что мы не знаем кто это такие и где они живут – мы полны решимости. Ведь в фартовых руках даже d20 всегда выпадает нужной гранью. И не нужно отскребать от асфальта мою идиотскую улыбку, возможно она положит начало новой «Аллее Улыбок» в городе Киев.

   Бац, и не вернуться – и нет дна, прыгай.. Но почему-то вещи оставляют хвосты, и я хочу летать. Кладешь телефонную трубку на рычаг, и не потому, что любишь, и просто хотел услышать голос, а потому, что просто забыл, что хотел сказать. Тем временем в пустых ресницах пешехода прокисло остывшее молоко.

Все будет хорошо – я предупрежден.