Куришь?

Нет людей, времени и места где все это могло произойти
28.11.2003

Я тогда сидел в кафетерии на перекрестке 31-ой и 337-ой, пил кофе и читал бульварную прессу.  Был молод и думал, что чтение такой желтой маячни прибавит мне ума. За мой столик присел молодой человек, на пару лет старше меня. Он тут же принес извинения за принесенные неудобства, но апеллировал тем, что свободных мест нет. Свободных мест и вправду не было, посему я не возражал.

Только я вернулся к изучению ненужных мне новостей, мой сосед заговорил:
- Меня зовут Тим.
 Поднял глаза. Он улыбался, а глаза светились каким-то непонятным мне огнем.
- Что?
- Я спрашиваю, ты куришь?
 И так досыта наелся газетной информацией, и на глупые беседы меня не тянуло.
- Что я должен ответить, что бы ты отвязался?
- Ты не боишься снов?

Я было хотел сказать в ответ пару грубых слов, но счев парня немного не в себе решил удалится и избавить себя от нежелаемого общения. Бросив на стол купюру, я направился к выходу.
- Свидимся когда будешь в настроении, - кинул он мне в след. Не оборачиваясь, я послал его к индейцам.

* * *

Был жаркий июльский день. Мне очень сильно хотелось покидать в кольцо, и я направился в спортзал, так как на открытом воздухе играть было не выносимо. В раздевалке ко мне подошел парень и предложил сыграть. Посмотрев в его лицо, я узнал того сумасшедшего, которого встречал в кафе около полутора года назад.
- Ты опять решил блеснуть плоским умом?
Он завертел мяч на указательном пальце.
- Если сделаешь меня, отстану навсегда.
- А если нет?
- Тогда я угощу тебя пивом и расскажу байку, а ты выслушаешь.
- Идет.

Я надел свою фартовую футболку, с надписью на груди “Enemy Unknown”, и направился к площадке. Тим проследовал за мной.
- До 20?
- Разводи, - он бросил мне свой мяч. Хороший, кожаный. Отлично держался в руке. Сейчас ты узнаешь, что такое папин слэм, подумал я и ринулся вперед. Оказалось все не так просто. Дите прыгало как дикое. Он не подпускал меня к щиту, накрывал почти все мои броски и подбирал все мячи. В общем мучатся долго не пришлось. Тим разгромил меня минут за десять.

* * *

Мы упали за столик и Тим заказал по пиву.
- Как тебя зовут?
- Ниггер.
- С каких соображений?
- По цвету кожи.
- Что-то не особо заметно.
- А ты не там смотришь.
Он улыбнулся и почесав нос сказал:
- А ты был молодцом, - и отсербнул из бокала.
- А где ты научился так играть?
- В гетто.
Теперь улыбнулся я.
- Что ты хотел от меня, тогда, в кафе?
- Научить играть в мяч.
- И как научил?
- Еще есть время, я думаю.
Я смотрел на него, и по каким-то, непонятным причинам, мне казалось, что я видел человека, с которым знаком вечность. Наверное потому, что теперь он не был больным.
- Что ты делаешь сегодня вечером?
Меня рассмешило так, что я едва, сквозь смех ответил:
- Хочешь пригласить меня на свидание?
- Наоборот, отговорить от таких.
Я уже знал, что к вечеру напьюсь с новоиспеченным другом, и отговаривать меня не составляло труда, хотя Тэш я не видел уже неделю.

* * *

Я сидел в парке и курил. Приближался рассвет и было на удивление спокойно. Вдруг я почувствовал как чья-то рука опустилась мне на плечо. Тим. Поганец, я чуть не обхезался со страху.
- Что ты здесь делаешь?
- Даю тебе первый урок.
- Что?
Вдруг он схватил меня под мышки, поднял над головой, словно я ничего не вешу и подбросил вверх метров на двадцать.  Повис в воздухе на секунду, вторую, и стремительно ринулся вниз. Сердце проломило ребра, и летело где-то позади меня.
Мгновенье и я поравняюсь с землей. Со страху закрыл глаза. Удар о землю. Потом меня немного отпружинивает вверх и я уже мягко приземляюсь обратно. С опаской открываю один глаз, потом второй, осматриваюсь. Оказывается лежу на полу около своей кровати.

Ни фига себе. Стоп. Это был не сон.  Помню отчетливо все. Рикосновение этого мудака, вид на гетто с высоты двенадцати метров и какого цвета была лавочка.

Переведя дыхание, начинаю судорожно осматривать карманы в поисках номера телефона этого паганца. На обороте спичечного коробка, уже знакомогомне бара: “Ниггер, не торопи события”. Бля. Чего не торопить. Я мало не
обосрался, пока играл в народного героя гастелло., а тут “не торопи события”.

Спать не хотелось.  Схватил такси, в надежде, что бар открыт и там хоть кто-то знает чего нибудь про Тима. Как я и ожидал, никто и ничего. Домой решил вернутся пешком, через парк. Может там что осталось, вмятина моего лица на асфальте, например.

На лавочке сидел уже знакомый мне человек.
- Знал бы, что ты такая сволочь, дал бы тебе по голове еще в кафе.
- И тебе здравствуй. Ну как, понравилось?
- Падать?
- Летать.
- Полет не особо запомнился, а вот падать было стремновато.
- Так не надо было падать.
- А что тогда делать?
- Лететь.
Тим улыбнулся. Я присел на другом конце лавочки.
- Без моего согласия больше не трогай меня руками, договорились.
- Не вопрос.
Несмотря ни на что, мне очень хотелось повторить этот эксперимент.
- Как тебе это удалось?
- Это был сон. Там все возможно.
- А откуда ты взялся в моем сне?
- Не задавай глупых вопросов.
Даже ниггерское самообладание такого не выдержит, и я полез с кулаками. Тим отбил два моих удара и пока я заносил руку на третий, он ударил меня ногой так, что я перелетел лавочку и пролетел еще метра два. Пока я очухивался, Тим одним прыжком добрался до меня и схватив за ногу подбросил в воздух. Снова знакомый вид гетто, и это уже не сон.  Даже знал через сколько встречусь с землей. Но что-то меня подхватило и потянуло к верху. Тим. Поганец.
- Как это тебе удалось?
- Не задавай глупых вопросов.

* * *

Спустя два года Тим умер, врачи сказали, что от рака. После себя он оставил фиолетовую футболку с надписью #8220;31337” на спине, а еще уменье летать и врываться в чужие сны.

* * *

Жаркий июльский день. Кафе, как всегда кишит людьми, я заказываю кофе и подсаживаюсь к какому-то парню. Года на три младше меня. Присматриваюсь – читают какую-то бульварную прессу.
- Меня зовут Тим.
 Парнишка поднимает глаза, на что я улыбаюсь, прищуривая свои.
- Что?
- Ты куришь?
…