Некий мужчина лет сорока
Целую ночь проиграл в дурака.
Семь раз он выиграл,
семь – проиграл.
Ну и под утро уже задремал.
Снился ему незнакомый район,
И, как положено, розовый слон,
Заросли странных каких-то цветов,
И будто он совершенно здоров.
Видел он город – почти что пустой,
Парк и трамваи – седьмой и шестой;
Кажется, с кем-то во сне говорил,
Даме какой-то фиалки дарил,
Гладил зверей, плавил сургуч,
Где-то посеял домашний свой ключ,
Вышел на пристань, развёл там костёр,
Татуировку давнишнюю стёр…
Кто-то спросил его, где здесь вокзал, -
Он не ответил: он просто не знал.
Он потирал ладонь о ладонь,
Молча и пристально глядя в огонь.
В восемь часов подошёл пароход,
Кэп помахал, приглашая на борт…
Друг тормошил его,
в ухо свистел, -
Он не проснулся:
не захотел.
Некий мужчина лет сорока...
© Copyright: Анастасия Куприк, 2003
Свидетельство о публикации №103121900271
Свидетельство о публикации №103121900271
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.