Встреча на патриарших

                М.А. Булгакову

В час небывало жаркого заката
сидел  на Патриарших рядом с чёртом.
На майке у него была заплата,
он был не в брюках, а в коротких шортах,
он жаловался мне, что очень болен,
что жить в России скверная докука,
что должностью своей он недоволен,
что главный  Вельзевул – такая сука!

Он  говорил: 
«Что было, то забыто.
Да жаль, что не вернёшь. И в  самом деле -
лет пятьдесят назад вот также мы сидели,
с писателем одним из МАССОЛИТ’а
а чем закончилось?  - Вы помните прекрасно:
Анюта разлила на рельсах масло.
Мой  vis-à-vis  поддерживал беседу,
и, видно,  не предчувствовал беду,
но позже, поспешая к званному обеду,
шагнул на рельсы, поскользнулся, как в бреду
а в результате  … головы лишился непоседа.
   
И что тут началось. Представьте, для почина 
мы заняли квартиру бедолаги,
явились в Варьете,  как гастролёры – маги,
нам обещали гонорар выплачивать по чину.
И всё бы было точно по расчёту,
Когда бы не вмешался в дело Мастер.
Он написал роман – почти блок- бастер,
досталось всем и мне и Бегемоту,
и Азазелло, и какому-то Пилату...
что делать, если не ходил он на работу,
а следовательно,  не получал  зарплату.
А кушать нужно и платить за комнатушку,
да кухоньку, что снял в полуподвале,
где принимал по пятницам подружку,
которую все Маргаритой звали.
Хотел издать роман, но просчитался.
Его отвергли дружно. Странно это,
но им какой-то  тип из Комитета
весьма настырно  интересовался.
Короче. Мастера гэбисты замели,
и вот, попав в такое положенье,
Марго,  естественно, осталась на мели
И к нам пошла, к Мессиру в услуженье.
      
Да, помню, помню эту кутерьму!
Народу много там безвинно пострадало!
Домоуправа, кажется,  упрятали в тюрьму,
Поэта - в психбольницу. Так бывало
И раньше, при царе. Но в наши годы
Другой казалось бы порядок в этом доме,
Бояться некого,  и не лишат свободы
Ни за какие прегрешенья, кроме
финансовых. И то, закон – что дышло
Вон с Березовским  - ничего не вышло.
Что было дальше? Да подобного скандала
Москва с семнадцатого года не видала!»
      
Он замолчал. На Патриарших вечерело.
В стекле оконном солнце догорало...
Да, рассказал чертяка мне не мало,
А мне  до этого всего,  какое дело?   

Чёрт, видимо, устал, смотрелся неопрятно.   
Из шортов хвост торчал  довольно лихо,
На майке пота выступили пятна,
Сопел противно, впрочем,  очень тихо
(как стёклышком царапал по базальту).
Мне улыбнулся  мило, как ребёнку
И прочь пошел,  понурив головёнку,               
Стуча копытами по мокрому асфальту...