Угли

Утро.
Проснулся... Один. Опять. Не ужели сон?..
Ведь ты же была здесь вчера... Ты исчезла на пол года, а вчера постучала в дверь.
Мы даже не говорили, все было ясно по глазам, ты вернулась, твои губы, твоя алая помада, твои духи,
твои руки...
Даже не помню, как снимал одежду, что было дальше не раскажу ни кому, это мое.
Да и не передать этого словами, не рассказать о том, что можно лишь ощутить.
Неужели сон...
Подымаюсь, подхожу к окну.
Серое нечто с голубыми проплешинами неба, и где-то там солнце.
Сажусь прямо на пол под окном спиной к батарее...
Холодно и хочется плакать - это брошенность,
а дядьки кочегары не жалеют угля и спина вот-вот вспыхнет. Наверное ворочают длинными
металлическими жердями в топках вороша малиново-белые угли и где-то в этом пекле догорает моя надежда.
Вот и солнце прорвалось на секунду через осеннюю муть лишь для того, что бы послать солнечный зайчик,
который ламаясь в стекле окна упал на ежик окурков в пепельнице.
Невольно смотрю туда, где мгновение назад был живой свет...
Среди невзрачных желтых фильтров вижу один белый и тонкий... на нем алая помада...
Улыбаюсь, закрыв глаза... Значит не сон...
Солнце...