Осенне-зимнее Ни о чём...

Вот, город привычно сочится...

А с Вами
случалось такое:

сквозь стёкла
и через ресницы
мерещится,
будто рукою
играет с домами,
накрыв покрывалом из сказочной тени,
природа...
Деревья,
бумажные, как оригами,
набухли, намокли...
И вот - накатила восторга беспечность,
и хочется петь,
пить вино...

В бесконечность
уходят прямые проспекты.
Как стрелы.

А осень лесок близлежащий раздела...

Дожди - беспрестанно.
Как будто бы вены
у туч
перерезал ноябрь. Вот негодник...

Стена. Календарь. А какое сегодня
число? Знать бы нужно...

Сквозь стены
трубы́ водосточной бурчанье - натужно...

Почти что законченный утренний очерк,
засыпан колючей снежащейся пудрой...
И осень на зиму меняет свой почерк.
Положено так. Мудро это? Не мудро?

Ответ не найти...
И придуман не нами
торжественно-мокрый
момент перехода
из слякоти
в свет, отражённый снегами...

И узел ответа завязан
на годы,
на эры,
столетья,
на губы, на плечи...

Пусть кто-то бормочет про чёт или нечет...

Затянута в тучи
фигуристость ночи,
совсем уже зимней,
раздеться - не хочет...

Я ставлю не точку,
а ряд многоточий...