Идет одна, не чувствуя дороги... Идёт она средь множества убогих

Идет одна, не чувствуя дороги,
Не ощущая взгляда на себе.
Идёт она средь множества убогих
Без тени страха на своем лице.

Быть может быть в такой же серый месяц
Она в историю войдёт,
Коль рядом с ней беспечный летописец
Всего лишь мимо промелькнёт.

Пройдя, по женски глазками стрельнёт
С наивностью, по детски, так бездарно -
Дойдя до дома - к бумаге он прильнёт
И вновь напишет то, что жизнь вульгарна.

Она подумает, что так должно и быть.
А он без мыслей в потолок запустит дым -
перед глазами всё начнёт вдруг плыть
И он почувствует себя полуживым.

Лишь гром и молния сверкнёт в её глазах -
В них разобьются все его мечты.
Не разобраться ей в своих мечтах
И не понять, что есть любовь, увы...

Пусть он унижен, до боли оскорблён
И с каждым днём теряет он надежду.
Раз в жизни он по настоящему влюблён -
Но веру он снимает, как одежду

Она лишь помогает утонуть
И словно вещь толкает его в пропасть,
Ей лишь осталось пальцем шевельнуть,
Чтоб показать ему его убогость.

Она не верит всем его словам,
Ей не услышать все его молитвы,
Ей не понять всю суть его стиха,
И не заметить в душе кровавой битвы.

И с наслаждением посмотрит лишь на то,
Что будет окончанием той битвы:
Иль, как осадок, опустится на дно,
Иль все увидят след кровавой бритвы...

Когда ни будь жизнь подведёт черту
Под страшным словом под названием «судьба» -
И только мать поднимет суету,
Но будет суета - увы не та.