ПОЭТ И СОВА
которые
случил.
А у меня живет сова
ручная, но без крыл,
в очках из пробок, любит лишь,
когда играю ей.
Напишешь,
кажется, летишь,
а вот возьмешь правей,
и тянет вниз,
и клонит в сон,
а слово словно мышь
шагает в небе без кальсон.
Не крикнуть: типа, кышь!
А ты валяешься в грязи,
ненужный
никому,
поэт, обычный паразит,
а я люблю сову,
одну ее, поэтому
плевать на жизнь поэтову.
01.12. 2003
Свидетельство о публикации №103121700701