Сольвейг

Стаями птицы летят в синеву,
Лето проходит, зима пролетает.
Строчка за строчкой – стежки на канву.
Трудятся, жизнь вышивают

Руки, что твердыми могут быть,
Мягкими, словно трава.
Только любимыми им не бывать,
Память напрасно жива.

Песнями времени не унять,
Скоро окончится круг.
Старая Сольвейг устала ждать,
Птицы летят на юг.


Рецензии