Я писал, даже будучи в ссылке,
Я писал кровью на глыбах скал,
Перед выбором каждой развилки,
Несмотря ни на что, я писал.
Я делюсь с безответной бумагой
Вдохновеньем терзаний ночных,
Моих мыслей безбрежной ватагой
И тоской притязаний смешных.
Мое тело не счерчено в шрамы,
Не съедает меня паразит,
Перспективам моей панорамы,
Вообще, вряд ли что-то грозит.
Разве что…, но об этом не стоит,
Или может…, нет, все же черт с ним.
Кровь по новой мозги мне промоет,
И отдамся я мыслям другим.
Помоги же мне, дева Мария,
Мыслей мрак от себя отогнать,
Хоть они мне теперь не чужие,
Я хотел бы теперь поменять
Их на веру, что все еще будет,
Ну а главное будет она,
И меня воскресит и разбудит…
«Знаешь, Маугли, это весна»
Это весна
© Copyright: Sl, 2003
Свидетельство о публикации №103121601641
Свидетельство о публикации №103121601641
Рецензии