*** Восьмидесятый год. Джон Леннон мертв
Твой ворон каркает: декабрь, декабрь,
Убит, убит, и не хватает слов,
Чтоб описать, как наша жизнь дика.
Солярис ищет сквозь метель глаза,
За красной линией целуя рот,
И медленный троллейбусный фокстрот
Отвозит жизнь на двадцать лет назад.
Здесь, в этом декабре не развернуть
Трак, полный мелочью советских дней,
И Ахиллес едва находит путь
Незащищенной пяткою своей.
Свидетельство о публикации №103121601303
давно это было...
вы у меня тоже,смотрю,побродили...Посвящения читали?Там всё тоже про век ХХ)))))
А стих Ваш очень хороший!)))
С симпатией,
Лена
Джекки К. 13.01.2004 17:47 Заявить о нарушении
Volk 15.01.2004 12:11 Заявить о нарушении