Прости за то , что не ценил
Весны твой аромат.
Прости за то, что не ходил
Гулять в твой летний сад.
Прости за то, что был я зол,
Когда осенний ветер брел
Сквозь желтый бархатный ковер...
Ну а зимы -
Холодной строгой красоты
Я испугался... Убежал...
Потом себя я проклинал:
Как можно было не любить,
Свет глаз твоих не оценить,
И потерять.
Мне не найти себя в себе
Лети ... Скорей лети
Ко мне.
И с первым проблеском зари,
За все , за все – прости!
Прости
© Copyright: Дмитрий Марусич, 2003
Свидетельство о публикации №103121500999
Свидетельство о публикации №103121500999
Рецензии