Моей совести бездомной
слышу робкий голосок,
крайне мозг людей бездонный,
как вода и как песок.
Взрослым спички не игрушка,
брошу в огнь мою тоску,
почешу с лихвой макушку,
напишу ещё строку:
скрыпки плыли по волнам,
поглощая декой море,
вот приплыли в Амстердам,
возвратились вскоре.
Ты начитан или нет
остаёшься не дочитан.
Звонче совести монет
«мальчик в книжку пальцем тычет».
Одиночеством кумарит
злобно с раннего утра,
старый яд давно не травит,
оживать уже пора!
Арфы брызнули струною,
точно как Иван, слюною
в той беседе, что со мною
о победах над войною.
Барабаны заплясали
меня внутрь засосали.
А органчик еле-еле,
словно как душа в апреле
просыпается, блестит,
как слюнявою струною,
иль струнявою слюною.
Я не нытик, и не ною,
ноябрём тебя укрою,
ты тихонечко поспи…
г. Москва. Октября 29. 2003г.
Ноябрьский октябрь
© Copyright: Свирин Эльдар, 2003
Свидетельство о публикации №103121400223
Свидетельство о публикации №103121400223
Рецензии