Роман в стихах

Они работали вместе в одной крупной компании. Она занималась выпиской документов. Он был менеджером по работе с клиентами. Они сидели друг напротив друга, на протяжении года, они были молоды и красивы, но встречались они только на работе. Он писал стихи и песни. Она однажды подарила ему кассету со своими стихами. Он даже не мог себе представить, что ее стихи могут быть посвящены ему:

Вас смерч занес в ее края,
Где холод скал скрывает солнце,
Куда вмерзали якоря,
В снега вершин катились кольца.

Где лишь засохшие цветы
Напоминают ей о встречах
Давно зачеркнутой весны,
А в гулком эхе чьи-то речи.

Былого лета карнавал
Остался в шорохе ладоней,
Лишь равнодушный холод скал
В ее лице, как отблеск боли.

Она весною жжет траву,
Лаская новые побеги,
И кровь смывает поутру
В утратой душащем рассвете.

Закат пунцовою слезой
Ее очистит от паденья
И в ночь введет седой вдовой,
Втоптав любовь ее в смиренье.

А в венах горькое вино,
Что предлагать тебе не станет,
В ее походке уж давно
Изгиб змеи и яд в бокале.

Ей горечь драмы на устах
Ее ресницы прячут слезы
И холод мрамора в плечах
В душе цветов его занозы.

И с миром взяв ее стихи,
Познав степи ее просторы,
Ты, голову сломя, беги,
Не поворачивая взора.

Как Лот иди к своей звезде,
Здесь жадно слизывают змеи
Соль со стоящих в темноте
Живых столпов в ее музее.

И ты не верь ее словам,
Не верь в запутанные речи,
Тебя сожгут как мотылька
Души ее палящей свечи.

Дым сигарет ее к утру
Проветрит сильною ладонью
Тот, кто смахнет ее слезу,
Дав насладиться вдоволь болью.

И, как Луна приходит в дом,
Наполнивши себя до края,
Приходит он, своим крылом
Ее согреет, обнимая.

Он дарит людям поутру
Ее забытую улыбку,
Но все ж, как не поймать Луну,
Его тепло и ласки зыбки.

И с перепутья тех дорог
Она ушла, не оглянувшись,
Ступив однажды на порог,
Где зеркала и чаши пусты.

Не тронь души ее стекло,
Любовь, иль боль – ей все одно.

03.07.98

Он был безумно счастлив. Ведь он даже не мог предполагать, что эта девушка, о которой мог только мечтать, впустит его в мир своих фантазий и переживаний. Он подарил ей сборник своих стихов с посвящением на обложке:

Прошу принять подарок этот
От близкой, родственной души.
И как поэт хочу поэту
Сказать: «Родная, не спеши

Себя разбрасывать по граням
Слепой бесчувственной любви,
Туда, где воздух горло ранит,
Ты свежий ветер позови.

Я не хочу шептать пророчества
Во имя завтрашнего дня,
Но, возвращаясь в одиночество,
Найди в нем место для меня!»

06.07.98

Она ответила ему через день:

Когда я, лезвием скребя,
Действительность сдираю с болью,
Когда твержу себе: «Нельзя
Загон считать своим раздольем!»
Лишь ты, далекий мой поэт,
Услышишь отреченья бред.

Кого пустить на взмах крыла?
Змею пригреть иль бисер свиньям?
Я ночь молюсь, чтоб хоть с утра
Вновь ощутить себя невинной.
Но семеро возьмут свой нож,
Мне душу растерзав за грош.

Прости мне то, что далека
В краю, где плач небес не видят,
Стрела летит или звезда,
Щит, поднимая, ненавидят.
Прости за все, что канет в тень,
Умрет, как уходящий день.

Мне так приятно слышать ноты
Твоих воздушных светлых муз,
Сестры их одинокой строфы
В душе моей висят как груз.
Не дай ей бог тебя коснуться,
В той колее уж не проснуться.

И, как бы ни терзал нас день
Своей издевкой, грязной болью,
Знай, невидимкой моя тень,
Мои глаза всегда с тобою.
Я лишь хочу, чтоб знал: «Поверь,
Предать тебя мне будет больно…»

08.07.98

Он был растерян. Приоткрыв ему дверь, она поставила перед ним непреодолимый барьер из своих страхов и упреков. Каждой строчкой она притягивала и отталкивала одновременно. Болезненное самобичевание на грани или игра? Он не мог разобраться:

Наверно, слишком я упрямый,
А, может, странный. Как сказать…
Стихи одной прекрасной дамы
Сегодня мне не дали спать.

Вчера в метро (прости за прозу!)
Я их с волненьем прочитал –
Как будто первые мимозы
Любимой девушке сорвал.

Ты потревожила нежданно
В моем потрепанном раю
Давно исчезнувшие раны…
Неужто я еще люблю?

Ах, если б знать, в какие дали
С собой нас муза позовет,
Наверно, вряд ли мы считали,
Что наш закончился полет.

Нас не терзали бы сомненья,
Не жгла бессонница в ночи,
Шептали мы стихотворенья,
А не кричали: «Замолчи!»

Скажи, возможно ль это чудо?
С надеждой новой жду рассвет,
Чтобы искать пойти повсюду
Твое лишь «да», не встретив «нет»!

09.07.98

Она ответила ему коротким стихотворением:

За каждый взгляд тебе скажу:
«Спасибо», - не страшась осады.
«Прощай», - сегодня прошепчу
Я, закусив губу с досадой.

Я лишь могу сказать: «Привет!» -
Тебе с утра и улыбнуться.
Прости, далекий мой поэт,
Не распрощавшись – не вернуться.

И зачеркни мой давний бред,
Своей души не дав коснуться…

13.07.98

Он был подавлен. Дверь закрылась. Он понимал, что дело не в нем, а в ней, что, решившись однажды на первый шаг, она испугалась. Причем испугалась скорее за него, чем за себя. Она не раз предупреждала его о том, как опасны с ней близкие отношения. Она считала себя порочной и странной. Но он не хотел в это верить:

Уже отравлен я стрелой –
Амур не выбирает цели.
Я не спешу к себе домой,
Где холод ждет меня в постели.

И не согреть меня, увы,
Глазами незнакомок томных.
Я здесь один среди травы,
Среди бездушных стен холодных.

Хранить твой взгляд? А стоит ли?
Из губ твоих писать портреты?
Давно уж илом занесли
Мои хранилища рассветы.

О, сколько там обломков ранних:
Привет, прощай и вновь прости…
Боюсь, последней каплей станет
Твой образ на моем пути.

«Прощай» - ты первая сказала,
Пришла как ночь в холодный день.
Я проводил тебя глазами
И стер из памяти как тень.

Пускай теперь мне будет хуже,
Пусть будет лучше для тебя.
Я был готов на все. К тому же,
Чего не сделаешь, любя!

14.07.98

Она не ответила. На этом их переписка закончилась. Наступил август 1998 года. Компания сокращала сотрудников, и ее уволили. Она продолжала приезжать на фирму, где проработала больше трех лет, встречалась с ним много раз, но их встречи были немногословными. Они так и не смогли объяснить друг другу те чувства, которые испытывали. Это была его единственная взаимная любовь. Любовь странная и необъяснимая. Несмотря на то, что обещал, он так и не смог вычеркнуть ее из памяти. Шли годы. Он женился, она вышла замуж. Он продолжал писать стихи, она – нет. Он звонил ей раз в год, говорил, что любит. Она говорила, что не может без него жить. Но запрещала ему встречаться. А потом уехала в другой город, не оставив ему номера телефона. Жизнь не закончилась. Но будет ли продолжение у этой истории?