Среди малин и между строк,
Любой запутаться бы смог.
Какой от плача вышел прок?
А плачет уж приличный срок,
Прервал бы, если б, только мог…
Мы виртуальны – это рок))
Не может быть здесь недотрог.
Среди индейцев и пирог,
Умельцев шумно трубить в рог,
Пивцов, что глушат жадно грог…
Сам пил, когда душой продрог…
Ну что поделать, пусть убог,
Пусть стар, но честен, прост и строг.
Скажу: - Вот Бог, а вот порог!
Не может быть здесь недотрог.))
Грозно сдвинув, чё осталось от бровей
© Copyright: Мочалов Александр, 2003
Свидетельство о публикации №103121301204
Свидетельство о публикации №103121301204
Рецензии