Назови меня ветром
перекрестком, канавой,
чей-то шляпой из фетра
или пьяной легавой,
убегающей в лес
под охотника ругань.
Подойди, я ведь крест,
провалившийся в друга.
Ты потрогай меня:
твердый словно шлагбаум,
я на ощупь – херня,
только этого мало.
Не давай мне имен,
положи просто руки!
Там, где горбится клен,
там, где выползли пуки
удивленной травы,
удивленно подумай:
почему ты на вы?
Почему я не умер?
Декабрь 2003
Свидетельство о публикации №103121200896